Destello

FÉRTIL PRESAGIO

2012-02-27T15:53:00.002-08:00

FÉRTIL PRESAGIO

Ya presiento el aroma de las flores,

la magia de la verde primavera;

agita el corazón la dulce espera

ante el fértil presagio de fulgores.

Dibujarán mis versos de colores

en el blanco estandarte de mi esfera,

con las brisas ligeras,

desechando el collar de sinsabores.

Esconderé en la flora los gemidos

y el doliente latido,

cuando su claridad cubra mi día.

Ha de acogerme entonces la esperanza,

sin dolor ni mudanza,

el reino de la luz y la armonía.

María Bote

NO VELA EL AIRE

2012-02-20T15:21:00.000-08:00

NO VELA EL AIRE

(Romance para un romance Lorquiano)

Granada busca en la noche

a su lunita de estaño,

le pregunta por el niño

envuelto en su dúctil manto.

¡Ay, Geníl, no me lo robes!

clama la luna temblando,

será mío para siempre,

no lo daré a tus remansos.

La ciudad cuenta bajito

los romances del milagro,

mientras la luna no quiere

soltar del niño la mano.

Muy negros, los nubarrones

acechan desde lo alto

y galopan los jinetes

con tambores de quebrantos.

Se escuchan por las mañanas

repiques de campanarios.

La Zumaya se escondió

en lo profundo del árbol.

La veleta de la torre

canta responsos arcanos

mientras giran con el aire

las angustias de sus brazos.

Ríos, torre, viento, nubes,

la fuente de los naranjos…

Todos pugnan por el niño,

todos quieren despertarlo.

A la silenciosa fragua

llegas, lunita de estaño,

mas hoy no quieres bailar

con tu polisón morado.

Ya duerme sobre su yunque

el morenito gitano.

Gime la luna su pena,

no quiere el aire velarlo…

María Bote

LAS LIDES DEL AMOR

2012-02-13T09:26:00.000-08:00

LAS LIDES DEL AMOR

(OCTAVA ITALIANA AGUDA)

Me abruma tu frialdad, me condiciona

y deja los fervores afligidos,

los gozos en perfiles desvaídos,

en el pecho agoniza el corazón.

Reposará la música por siempre

en la noche, laúd de mis pesares,

navegan los suspiros por los mares

y gime, dolorosa, la razón.

¿Cómo podré vivir sin tus caricias

al mirar el azul de la mañana?

Será de hiel tu ausencia casquivana,

si te pierdo en las lides del amor.

Me cobijan los brazos de la luna,

silente oscuridad sin tus fulgores,

se diluyen los sueños en temores,

no queda en el jardín brisa ni flor.

María Bote

Este poema lo escribí hace bastante tiempo, pero no lo había puesto en el blog. Gracias y besos.

LIRAS

2012-02-07T03:00:00.000-08:00

DE TI VIENE LA LUZ

(Lira I)

Vivo por tus caricias,

por la ternura atenta de tus ojos,

de tus manos, delicias

fundiendo mis enojos.

De ti viene la luz a mis antojos.

(Lira II)

Ya no suenan los cantos

ni lanzan los clarines dulces notas.

Los tiempos, con sus mantos,

esparcen turbias gotas

por las tristes esquinas más ignotas.

(Lira III)

Del surco, la semilla,

brotando tras la lluvia y sus latidos,

seduce a la alevilla,

a los rayos fundidos

del sol en los roquedos florecidos.

María Bote

2012-02-02T04:30:00.000-08:00

CUANDO HERIDA…

Cuando herida me siento por las flores,
ejerzo la templanza de los ritos,
espero la llamada misteriosa
de mi pulso furtivo en tu corriente,
y duermo en el pretil de mi desmán
para guardar mi arpa de tus dedos.
Rechazo la lujuria de tu alud
vertical, vencedor de mi armonía.
Exilada de amor en los confines,
me duele la certeza de lo extraño.
Si conquisto los soles del invierno,
la aflicción se diluye y se marchita.

María Bote

QUISIERA SER ORFEBRE

2012-01-27T04:49:00.000-08:00

QUISIERA SER ORFEBRE

Al sonido del mar, en prodigiosa noche,
escalas a mi cima con tu albor, sin reproche.

Mis ojos en la niebla persiguen tus suspiros,
con celestiales luces de nácar y zafiros.

Llegarás a mis sueños de manos de la aurora,
ceñida a mi cintura, grácil, alumbradora.

Me regalas arrullos de pájaros y flores,
los ecos de las fuentes, del iris sus colores.

Me donas poesías; en ramos de pasión
las llevo por la sangre, hasta mi corazón.

Quisiera ser orfebre, enlazarte con plata,
acariciar el brillo de tu manto escarlata.

Si de mí no te olvidas, dulce musa hechicera,
tejeré con mis versos tu gloriosa bandera.

María Bote

EN MADRUGADA

2012-01-17T13:12:00.000-08:00

EN MADRUGADA…

En madrugada fúlgida y sutil
rocé la piel del viento,
de tu boca el acento,
al donarte mi abrazo más febril.

Mis puertas dieron paso a las mañanas
promiscuas de azahares,
sin llantos ni pesares,
con la eterna canción de las campanas.

Y me uncí temblorosa a tu cintura
de sueños nacarados.
En tu dosel, anclados,
quedáronse la luz y la ternura.

¿Adónde iré perdida en los silencios
cuando me dejes sola?
Una contrita ola
se mecerá en la noche y sus recencios.

María Bote

MI INOCENCIA

2012-01-08T12:33:00.000-08:00

MI INOCENCIA

En un rincón del parque, mi inocencia
quiere jugar al corro de ilusiones
con la luz del misterio, sin urgencia.

Un murmullo de pájaros sin trinos
pulula en la caída de la tarde
y deshoja mis dedos peregrinos.

Te arrimas a mi turbia postración
y despides la dulce cantinela,
unciéndote a la cruel desolación.

Los rumores del sueño de la vida
anegarán la playa de mis ojos,
mi paciente palmera entristecida.

La avidez se desploma en los cristales
por donde busca el sol los entresijos
de mi verso abismado en manantiales.

Ilícito sostén de la mentira
es el jugo pendiente de tu boca
donde mi loco empeño se retira.

Bailando con el son del desvarío,
en madrugada múltiple y eterna,
por senderos sin flores, tu desvío.

Me persigue acuciante tu mirada,
desharé su cadena sin desmayo,
sin sujetar mi yugo a su llamada.

Reverencio el envite que me dejas
al horadar mi piel con desatino
y niego las verdades de tus quejas.

El fuego del ocaso se avecina
por la oscura razón de la pendiente;
mi delirio sangrante, por su esquina.

Afluente de su mar es mi poema,
engendrado en la orilla de las horas,
ungido con efluvios de alhucema.

Renace en los perfiles de la bruma
por los azules códigos del sueño,
en trazos sugerentes de mi pluma.

Un suplicio tenaz, inalterable
persigue mi inocencia sin medida.
Melancólica duna inexpugnable.

María Bote

LA INCOGNITA

2011-12-27T04:28:00.000-08:00

LA INCÓGNITA

(ANTE UN NUEVO AÑO)

Espero abrir la puerta

de alegrías y afanes;

una página en blanco donde sembrar los sueños.

Imprevistas señales nos esperan ansiosas

y la mañana puede

no sostener su sitio.

Es un interrogante el estupor del tiempo,

no repite la luz;

mudo se queda el aire,

diluidos los rumores.

Nos seduce la incógnita precisa

ante el umbral tallado del futuro.

La pregunta en mi mente.

¿Acaso vendrá el alba,

o sentiré la sombra tras mi huella?

María Bote

CELESTE CAMPANA

2011-12-09T06:26:00.000-08:00

VILLANCICOS 2011

Una celeste campana

sonó en la dulce mañana.

En un portal de ventura
rodeado de pastores,
alumbró la virgen pura

al verbo de luz y amores,
cumpliéndose la escritura.

Y la estrella en la ventana.

Una celeste campana

sonó en la dulce mañana.

Con gran ternura, María,

al niño Dios de los cielos,

acuna con alegría,

y sus profundos anhelos,

se revisten de armonía,

de claridad soberana.

Una celeste campana,

sonó en la dulce mañana.

Un ángel vela, risueño,

entona cantos de amor.

En Belén reina el pequeño,

sobre la nieve, la flor,

con su fervoroso empeño

despide brisa liviana.

Una celeste campana,

sonó en la dulce mañana.

María besa la frente

del querubín sonrosado.

Es su beso incandescente,

de lisura engalanado,

corona de amor fulgente.

Su madre lo mira ufana.

Una celeste campana,

sonó en la dulce mañana.

Con su mirar tan brillante,

alumbra nuestro destino.

Un resplandor llameante

nos indicará el camino,

en esperanzado instante.

La mies brota en la besana.

Una celeste campana,

sonó en la dulce mañana.

María Bote

Navidad de 2011

CANTATA

2011-11-29T12:59:00.000-08:00

CANTATA

La pena ya no me duele,

no tengo piel sino escarcha.

El corazón, sutil junco,

en orillas sin templanzas.

El atrio de mis zozobras

muestra un zócalo de nadas.

Un aguijón me persigue,

desnudo de la palabra.

Es mi nido un pedregal

oscuro, donde las albas

no encuentran sus acomodos;

vacío de flor y ramas.

Llevaré puesta la risa

por cauces sin luz ni aguas,

mientras consumo las horas

sin las voces esperadas.

Quiero citar al destino

con una lucida máscara,

aunque juegue con mis sueños

por las veredas sin alma.

Y no quiero enanchar ríos

con afluentes de mis lágrimas.

Impregnaré de matices

la tarde fecunda y clara.

Ya no me duele la pena,

bailo al son de mi cantata…

María Bote

MORADOR DE SILOS

2011-11-21T15:26:00.000-08:00

MORADOR DE SILOS

(escrito en el claustro del monasterio de silos, a su ciprés)

Con vetusto verdor buscas al cielo

desde la orante paz de los sigilos

y fuiste, arcano morador de silos,

de monjes y poetas el consuelo.

Tu corazón de ramas teje un velo,

los ángeles orlando están sus filos,

los ruiseñores juegan con los hilos

de la aurora, pensiles del anhelo.

Te conmina mi Dios hasta su altura,

sobre el claustro, testigo de tu aliento,

mientras surgen plegarias en la tarde.

Hoy mi soñar se fija a tu hermosura

en fervorosa ofrenda del fermento

sublime de la fe, que en Silos arde.

María Bote.

SOLEARES

2011-11-12T16:13:00.000-08:00

SOLEARES

por las aguas de los mares

navegan los desencantos

en barquillas de corales.

En la noche sin estrellas

triste llora el corazón

por el cielo y su alameda.

La blancura de tu cara,

mi niña, quise besar,

y se transformo de grana.

El sueño de mi inquietud,

busca de tu piel la seda,

de tu mirar, el azul.

Queriéndote sin enojos

quiero sentir tu sonrisa.

A tu querer me abandono.

Mis labios, ya son dos hojas

marchitadas por el tiempo

y por los pesares rotas.

María Bote

SONETO INVERTIDO

2011-10-30T15:01:00.000-07:00

Éste soneto lo escribí el pasado año por estas fechas, recordando a las vidas que se me fueron llevándose con ellas trocitos de la mía propia. Lo repongo aquí para honrar sus memorias.

AQUÍ ESTÁN

Mi casa es la casa de mis muertos,

sus sonrisas presiden los estantes

y asisten a trasiegos incesantes.

Juntos, con los mayores los infantes;

sus miradas atentas y constantes,

al filo de mi amor siguen despiertos.

Aquí están, su corriente se derrama

en el sabor perdido de las cosas.

Errantes e invisibles mariposas,

de un tembloroso cirio leve llama.

Mi memoria los cita y los proclama

con aromado acento de las rosas.

Sus esencias sutiles, pudorosas,

son la raíz perenne de mi rama.

María Bote

MARINAS

2011-10-25T14:55:00.000-07:00

MARINAS

Un eterno rumor

de antiguas caracolas,

persiguiendo mis pasos

por la rizada espuma,

en la aurora naciente

por las aguas mecida.

El latir de mi pulso

se expande por la playa

y habito en mi insolencia

el reino poderoso

de algas y de sales.

Por las rubias arenas,

lo arcano permanece,

mientras visto la túnica

sutil de los azules.

Son frágiles mis sueños

en las celestes albas,

castillos que sucumben

en la blanda humedad

Quisiera convertirme

en la concha irisada

de un mar alborozado.

Poner mi corazón

en túmulo de rocas,

para así protegerlo

de la insidia constante.

Ya volveré mañana

a empaparme de aromas

y salitres profundos,

a fundir las cadenas

de la melancolía…

María Bote.

SONETO DE OTOÑO

2011-10-11T02:33:00.000-07:00

Hasta la vuelta, amigos/as

SONETO DE OTOÑO

Ya se caen las hojas, mansamente,
mientras los ocres visten las campiñas.
Cubren el suelo las doradas piñas,
me abonan mil pesares de repente.

Se me apresura el alma, diligente,
a buscar su cobijo por las viñas,
evitando furores y rapiñas.
Avanza por las sendas del poniente.

Se apodera el otoño de mi tarde
sin mieles y sin frutos, sin empeño;
corroe mi dosel de la esperanza.

La hoguera sólo gime, ya no arde,
se muere del hastío sin ensueño,
al no encontrar el fiel de mi balanza.

María Bote
otoño del 2011

LA FE

2011-10-08T04:32:00.000-07:00

LA FE

Unos padres, después de esperar durante 7 años, al fin, tuvieron lo que más deseaban: un hijo. La casa se les lleno de alegrías: risas, lloros, nanas, juegos…LA FELICIDAD.

Cuatro años después, de pronto, el niño se pone muy enfermo. Lo llevan de un médico a otro, sin querer perder la esperanza de la curación del pequeño. Al final del angustioso peregrinaje, el mejor médico en la especialidad, les dice que al pequeño sólo le quedan unos tres meses de vida. En ese instante, y sobre todo para la madre, esa misma vida se le desmorono ante sus pies. Con su llanto, podrían haberse regado todos los jardines del mundo.

Los padres no se conformaron, fueron a otro Dr que, además de confirmarle el terrible diagnóstico les hizo una pregunta ¿son Uds creyentes? – SÍ – le contestaron. Pues recen, recen mucho y yo haré lo que pueda.

Siguieron al pie de la letra las pautas que el médico les imponía y, rezaron, rogaron continuamente a Dios por la salvación de su hijo. Lo hicieron con FE, con una FE inmensa.

Hoy, ese niño, tiene ya 34 años, mide casi dos metros, es la viva imagen de la salud y la hermosura, es, además, padre de tres preciosas hijas.

La madre está convencida: es la consecuencia de la FE, así, con MAYÚSCULAS.
A ella se aferró en tan crucial momento y no salió defraudada.

María Bote

8 – 10 - 2011

AIKUS DE OTOÑO

2011-09-27T14:30:00.000-07:00

HAIKUS DE OTOÑO

Gime el otoño

al crujir de las hojas

bajo pisadas.

Rondan los vientos

por las ramas desnudas;

lloran las nubes.

En el lagar

se desgrana el racimo.

La cepa añora.

Crecen las noches

y se exprimen los días.

Reina la bruma.

Leve la sombra

aromada de mosto.

Luz con nostalgia.

Mueren los sueños

y despiertan los aires.

Lutos de ocres.

Melancolía,

viste al alma desnuda

de los afectos

María Bote

AL VINO

2011-09-17T15:53:00.000-07:00

FELIZ VENDIMIA, AMIGOS.

ESTAMOS EN SEPTIEMBRE,

HUELE A RACIMOS RECIEN CORTADOS...

SONETO AL VINO

Es tu aroma de frutos y de flores

y tu sabor, el néctar deseado.

Eres rey del festín alborozado;

a tu racimo visten los albores.

Destilas en las bocas tus colores

y te abraza el cristal enamorado.

Te envaneces en crúor transformado,

sobre el árula pleno de fervores.

Oh, vino de yantares y alegrías,

en la cepa te bañas con la luna,

y tus pámpanos lucen con la aurora.

En ritos de pasión y fantasías,

en brindis por la paz y la fortuna,

tu fulgor ambarino y dulce mora.

María Bote

FELICIDADES

2011-09-10T04:17:00.000-07:00

FELICIDADES, ROCÍO.

Feliz aniversario, mi dulce mariposa,
hoy tus ojos despiden el fulgor de cien soles.
se prende en tu sonrisa la grana más hermosa,
en tu cuerpo de música, adagios y arreboles.

Cuando viniste al mundo restauraste mi vida
y fue tu voz campana tañéndole a mis sueños.
Será tu primavera radiante y florecida,
un jardín de esperanzas, ilusiones y empeños.

Has robado el perfume de la aurora y la flor
y tu piel se disputan los carmines y sedas.
Derramas claridades, venturoso primor,
en tus abriles tiernos de aromosas veredas.

Yo te brindo mi abrazo, caricia iluminada,
por tu grácil presencia, tu perfil transparente,
y bendigo tu risa con su luz acendrada,
mirándome en tu luna, en su rayo luciente…

María Bote.

En el duedécimo aniversario de mi nieta.

10 – 9 – 2011, con todo mi cariño.

¿RECUERDAS?

2011-09-02T09:19:00.000-07:00

¿RECUERDAS?

Recubrían tu mástil suavísimos cendales.

Un aromado altar de pétalos azules

acogió los murmullos y latidos.

Y eran mariposas las palabras,

al libar en el cáliz de los besos

néctares de avaricias.

¿Recuerdas?

Fundimos el amor, ritual celeste,

en cuencos de ambrosías y crisoles,

mientras nos enlazaban

los brazos de la mar.

Nos envolvió el suspiro de una rosa,

el fúlgido destello de la luna…

María Bote

Hasta septiembre

2011-08-12T08:43:00.000-07:00

PERSIGO

DÉCIMA ESPINELA

Quiero beber de la fuente

de tus labios agua clara

y que tu voz me llamara

con su cantarín torrente

desde tu boca a mi frente.

Persigo en mi caminar

el arrullo de la mar

sobre el pretil de los sueños;

locura de mis empeños,

la luz de tu clarear.

María Bote

LAS MUSAS

2011-07-25T10:05:00.000-07:00

Este soneto fue inspirado

por una pregunta de Mi amiga

del blog, Printova y, por tanto,

está dedicado a ella.

LAS MUSAS

En mi poema danzan hoy las musas,

lo suben a lo alto de las cimas.

Arman sobre los cienos sus tarimas,

se ríen de mis letras inconclusas.

Yo renazco en sus alas, sin excusas

dibujo versos, métricas y rimas,

y horadan mis sentidos con sus limas,

mis pasiones fugaces y confusas.

En dichas, en tristeza y soledades,

verteré las palabras convenientes,

los amores, festines y quebrantos.

Escapan por mi pluma claridades

mientras voy de camino a los ponientes.

He de sembrar de lírica mis llantos.

María Bote

EN EL VALLE DEL AMBROZ

2011-07-19T09:23:00.000-07:00

EN EL VALLE DEL AMBROZ

Entre pinos y choperas

vierte el Ambroz sus rumores,

cristalinos surtidores

esparce por las riberas.

Los pájaros con sus trinos

bordan música en la tarde;

van mis sueños peregrinos

por la floresta y su alarde.

Un vergel de luz y aromas

por el puerto y sus honduras,

teje en el verdor coronas

de brisas y de frescuras.

Por encaladas redomas

reinan soles, con mesuras.

Las hojas rilan que rilan

meciéndose en el estío,

por las veredas del río;

a mis ojos encandilan.

Atardecer de verano

en julio azul y radiante.

Con destellos de diamante,

un verso nació en mi mano.

Rotunda la claridad

del cielo sobre mi frente,

mientras el alma presiente

un soplo de liviandad

en la vereda sin besos

donde dormita el encanto.

No ha de regarla mi llanto

por culpa de sus excesos

En mi sereno pesar

cerraré puertas de ira

y mejor pulso mi lira

al tiempo de algún cantar.

Gracias al deleite ufano

de un Valle de Extremadura,

se restaura la ternura

en su perfil más humano

y, volveré otro verano,

a empaparme de hermosura.

María Bote

El Salugral, julio de 2011

COPLAS SENTIDAS

2011-06-24T10:13:00.000-07:00

Queridos amios y seguidores/as. Con este poema me despido hasta mi vuelta del balneario donde iremos a pasar unos días. Feliz verano para todos y todas. Besos.

COPLAS SENTIDAS

la tristeza en tu mirada

plena de adioses,

prende en su filo de espada

mis entredoses.

En la noche de tu ausencia

gime la luna

y la flor de la inclemencia,

yace en la duna.

El asombro inusitado,

pudo al lenguaje.

Es mi sueño inacabado,

fiel equipaje.

La quietud de tu navío,

lloran las aguas,

retan en su desvarío,

a mis enaguas.

María Bote

MIS SUEÑOS

2011-06-13T15:07:00.000-07:00

MIS SUEÑOS

Sumisa dormiré con la ventana abierta.

En rito sigiloso me cubrirá la luna,

derramando su luz sobre mi tenue esencia,

con fulgurante empeño por ceñir mi cintura.

Y sentiré el abrazo sensual de las auroras

al llenarse la estancia de luces y avaricias.

Se escucharán los trinos precoces de la alondra

si vislumbro en mis sueños despedirse la vida.

Con su fervor, aguarda la cortina silente

a que la bruma quiera perseguir al silencio.

Entonces, la mañana, al encontrarme inerme,

encenderá el oscuro velón de los misterios.

De poemas soñados, forjaré una corona,

la triste flor del alba reposará en mi sien.

Porfías de tinieblas, de luz, mi sangre toda,

un manantial de adioses, extraña placidez.

María Bote.