Destello

MUJER

MUJER

Mujer, vientre del mundo,

mensajera de sueños y esperanzas.

De tus pulsos emerge

la peregrina estirpe.

En ti, mujer, confluyen claridades;

tus manos sanadoras

restauran las heridas.

Tu seno, luz y espuma, con estambres de miel

cosechó desamparos en la huida del tiempo.

Cantas en primavera,

canciones anhelantes

y en verano das frutos de leche y ambrosías.

Guardarás tus otoños

en cofres de amargura,

y en tu invierno de lágrimas

transitas el ocaso en soledad,

con tu perfil ceñido

por ausencias y espinas…

María Bote

marzo de 2012

SIN TU CANTO

SIN TU CANTO

(A LA MUERTE DE UN POETA)

Nada será lo mismo sin tu canto,

sin la aurora feliz de la utopía,

al envolver las dunas con su manto

la cromática luz de la armonía.

Un sumiso jazmín sobre la arena,

indolentes las musas del camino

aguardan los fulgores de la pena

escondida en un viejo pergamino.

Temblorosos tu acento y tu sonrisa,

sin la cálida voz de las clemencias.

Los iris de las fuentes con la brisa

lloran sobre la cruz de las ausencias.

No enmudezcan las arpas sus canciones,

melancólicas vistan de crespones.

María Bote

FÉRTIL PRESAGIO

FÉRTIL PRESAGIO

Ya presiento el aroma de las flores,

la magia de la verde pregonera,

cuando rila brillante la junquera;

es un fértil presagio de fulgores.

Dibujarán mis versos de colores

en el blanco estandarte de su esfera,

con la brisa ligera,

desechando el collar de sinsabores.

Esconderé en la flora mi gemido

y el doliente latido,

cuando su claridad cubra mi día.

Ha de acogerme entonces la esperanza,

sin dolor ni mudanza,

el reino de la luz y la armonía.

María Bote

NO VELA EL AIRE

NO VELA EL AIRE

(Romance para un romance Lorquiano)

Granada busca en la noche

a su lunita de estaño,

le pregunta por el niño

envuelto en su dúctil manto.

¡Ay, Geníl, no me lo robes!

clama la luna temblando,

será mío para siempre,

no lo daré a tus remansos.

La ciudad cuenta bajito

los romances del milagro,

mientras la luna no quiere

soltar del niño la mano.

Muy negros, los nubarrones

acechan desde lo alto

y galopan los jinetes

con tambores de quebrantos.

Se escuchan por las mañanas

repiques de campanarios.

La Zumaya se escondió

en lo profundo del árbol.

La veleta de la torre

canta responsos arcanos

mientras giran con el aire

las angustias de sus brazos.

Ríos, torre, viento, nubes,

la fuente de los naranjos…

Todos pugnan por el niño,

todos quieren despertarlo.

A la silenciosa fragua

llegas, lunita de estaño,

mas hoy no quieres bailar

con tu polisón morado.

Ya duerme sobre su yunque

el morenito gitano.

Gime la luna su pena,

no quiere el aire velarlo…

María Bote

LAS LIDES DEL AMOR

LAS LIDES DEL AMOR

(OCTAVA ITALIANA AGUDA)

Me abruma tu frialdad, me condiciona

y deja los fervores afligidos,

los gozos en perfiles desvaídos,

en el pecho agoniza el corazón.

Reposará la música por siempre

en la noche, laúd de mis pesares,

navegan los suspiros por los mares

y gime, dolorosa, la razón.

¿Cómo podré vivir sin tus caricias

al mirar el azul de la mañana?

Será de hiel tu ausencia casquivana,

si te pierdo en las lides del amor.

Me cobijan los brazos de la luna,

silente oscuridad sin tus fulgores,

se diluyen los sueños en temores,

no queda en el jardín brisa ni flor.

María Bote

Este poema lo escribí hace bastante tiempo, pero no lo había puesto en el blog. Gracias y besos.

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