Destello

ANTE LA PROXIMIDAD DEL DÍA DEL LIBRO

Ríe y se queja, siente y agradece la caricia, escucha los latidos del corazón entregado. Espera siempre el reencuentro, te habla, te hace soñar, meditar, reír con él o llorar. Te enseña mundos remotos, desconocidos y a mirar con los ojos cerrados.

Te envuelve en su esencia. Para dártelo todo sólo espera que te acerques a él, lo abras y pongas en alerta los cinco sentidos.

María Bote.

SUSURROS DE ABRIL I

Desde el blog, "Barcos de Papel" Ángeles Medina nos hace una propuesta titulada Susurros de abril que, consiste en escribir, en verso o prosa, cada cual lo que desee, a partir de la foto que ella, previamente, nos pone en su blog.

Yo me sumo con esta primera participación. Gracias.

LAS NUBES

La incógnita escondida entre las nubes,

reclamando su sitio en el azul.

Con levedad de copo y suave tul

pregona la presencia de querubes.

Empañan el azogue de mi espejo

las nubes misteriosas y altaneras;

envidian a las dulces primaveras,

de sus tenues perfiles yo me alejo.

Vaporosas espumas del poniente,

errantes algodones vespertinos.

Llora la miés en locos desatinos

si no enviáis la lluvia pertinente.

Redimir a mi verso penitente

de los grises augurios peregrinos.

María Bote

LAS HORAS DEL FUTURO

LAS HORAS DEL FUTURO

En la mañana gris

escucho los sonidos del silencio.

El sol quiere aflorar

para prender su gozo en las moradas.

Siempre empuja la vida,

incluso ante la muerte y el dolor.

Un vuelo de paloma

surca el espacio. Ritos de perfumes

forjarán otro abril

y yo no otearé

tras el claro visillo en mi ventana.

Trajines diferentes

y miradas exentas de la luz sensitiva,

ocuparán las horas del futuro…

María Bote

DÍA DE ABRIL

DÍA DE ABRIL
(Espinela endecasílaba)

Espléndida presume la mañana

con fulgores de luz y de armonía.

Renace abril, pletórico en su día,

abrió la primavera su ventana

y se crece la mies en la besana.

Por la hierba, rocíos aflorados

revierten sus diamantes en los prados.

Golondrinas tejiendo madrigales

y los iris de albas ancestrales

alfombran los caminos perfumados.

María Bote

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