Destello

HAIKUS

HAIKUS Y MARIPOSAS.

Las mariposas

buscan néctar de flores.

Dulzor soñado.

Luz de la noche,

flor de las claridades,

miel de lucero.

Cantan las olas

sobre la rubia arena,

canción de espuma.

Llevan los ríos

en sus blancos espejos,

ribera y juncos.

Vente conmigo

al hueco de la luna.

Nidal sublime.

Las alevillas

reinan en los vergeles

de la esperanza.

Rosa y jazmín,

regalan sus aromas

en los crepúsculos.

Sueño despierta;

al arrullo del agua

me dormiría.

Trinan las aves,

por la verde floresta.

Ríe la brisa.

Día noveno,

donde escuché la clara

voz de la aurora.

María Bote

9 – 3 . 2014

SANGRE Y DOLOR POR LOS RAÍLES

SANGRE Y DOLOR POR LOS RAÍLES

Y de nuevo vendrá la primavera

sobre el hierro fundido,

por horrores y sangre compungido.

Al corazón la herida desespera,

cada cual la decora a su manera

con la perenne angustia en el latido.

El duelo está en las almas, desvalido,

la ignominia en cubiles, ruin, artera.

No olvidarán los marzos la mañana

donde a muerte sonó la vil campana

con su timbre de acero.

Con afán la perfidia hizo diana

y los idus blandieron su catana

ante el grito doliente, lastimero.

María Bote

MI RECUERDO Y ORACIÓN POR TODAS LAS VÍCTIMAS, EN EL DÉCIMO ANIVERSARIO DEL EXECRABLE ACTO DELTERRORISMO ISLÁMICO.

A TODAS LAS MUJERES

A TODAS LAS MUJERES

Hoy escribo un poema,

para grabar tus luces en la historia

y fundir las tinieblas de tu vida.

Mujer, flor de los sueños;

entrelazan tus manos el dolor y la estrella,

dibujas melodías en tu folio de hijos

y riegas por las noches

la estirpe del futuro.

Siempre estrenan tus dedos

la miel de las caricias,

y el vidrio de tus ojos traspasa los cristales

con un cálido acento de luz y mariposa.

Cuando te gritan ¡Madre!

no te hiere el relámpago

y fecundan tu alma soles de primavera.

Hoy te canto, Mujer,

junto a la voz arcana de todo el universo

rendido ante tu vientre y tu abrazo de luna.

Tejeré una corona de versos, para ti…

María Bote

MARZO

MARZO

¡Ay, marzo

de azules vientos,

precursor de primaveras;

el sol asoma y se esconde

por tus senderos de hierbas,

cuando la flor del almendro

pinta de rosa la piedra.

¡Ay, marzo,

cantan los niños la rueda…

María Bote

2 de marzo de 2014

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