Destello

MADRIGAL

MADRIGAL

Yo subiría al cielo

por ver los cirros blancos de la aurora

y buscar a la estrella alumbradora

crisol de tu mirada.

Después te cantaría mi pasión

con Laúd de ilusión.

Bebería en tu piel, de madrugada,

con la luna asombrada.

Te cubrirá mi velo

con el ímpetu dulce del anhelo.

María Bote

LA AURORA

LA AURORA

Desde el perfil del sueño tu sonata,

con suave resplandor, dosel de lirios.

Cesan la soledad y los martirios

cuando extiendes tu manto de escarlata.

Arrebol de los cielos, tenue plata,

en llantos melancólicos de cirios.

La huida de la noche y sus delirios,

persigues con antigua serenata.

El tiempo se vistió de claridad,

la hierba acariciaste con tus llamas,

aurora de la vida te proclamas

cantando en los balcones tu verdad

y tiñes del albor la oscuridad

cuando esparces rocíos en las ramas.

María Bote

DOS ALMAS

Siempre quisiera escuchar

tu voz de miel y campana

y que aniden en mi pelo,

de tu boca las palabras.

Si fundidos en abrazos

nos llega la madrugada,

navegará por los pulsos

la luna, líquida y blanda,

cuando manen de tu fuente

nardos para mis enaguas.

En nido de mariposas

nos encontrarán las albas

y escucharemos del río

su dulcísima sonata

al dibujar con mis dedos

sobre las nubes, dos almas…

María Bote

LOS RETAZOS DE LA INFANCIA

RETAZOS DE LA INFANCIA

Regresé a la casa transcurridos muchos años.

Se reían de mí las paredes con las muecas de sus desconchones.

Del parral sólo quedaba el esqueleto frágil de su ramaje.

Sentí un escalofrío;

en las estancias vacías habitaba el eco de la voz de mi madre

pronunciando mi nombre.

Salí sin ni siquiera cerrar la puerta, ¿para qué?

Los retazos de la infancia

no querrían alejarse de su hueco ancestral.

Aunque por la labor del tiempo todo se viniese abajo,

seguirán siempre allí, a la intemperie,

ante el fulgor de los soles o la humedad de la lluvia

tarareando su eterna canción:

añoranzas del cristal…

María Bote

MAYO

MAYO

Viene mayo de paseo

para esparcir los aromas

del florecido romero,

con su canasta de rosas.

Mes de las horas eternas,

de los trinos ancestrales,

pregonero de azucenas

sobre el verde y sus alardes.

Tejieron las mariposas

diademas para tu frente;

para ti el río entona

húmedos salmos celestes.

El hada de los senderos

va derramando mil flores

bajo el azul de tu cielo,

entre amorosas canciones.

Mayo, se escucha tu risa

por los roquedos y valles.

Vienes derramando vida,

luz y color en mi tarde…

María Bote

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