ESPERARÉ EL MILAGRO



ESPERARÉ EL MILAGRO




Sólo tengo la tarde de mi mundo,

un alma frente al mar que me cautiva.

Perdidos los regalos  infantiles,

siquiera la memoria nos queda del ayer.

De mí se burla el tiempo,

me adentra en la agonía del desnudo presagio.

En la intemperie habito, sin techumbre,

mas con  la piel Translúcida.

Los antiguos pesares, en mi saliva moran;

escucho el crepitar de los anhelos

y la noble esperanza,

en el vértigo azul de las hogueras.

Esperaré el milagro…



María Bote

YA ESTOY DE VUELTA, MIS QUERIDOS AMIGOS/AS

LOS PINCELES DE LAS ROSAS



                                  LOS PINCELES DE LAS ROSAS

(sextilla)



                              Primorosa y altanera

con su mantón oloroso;

se escucha por la ribera

su canto más fervoroso

y mi alma en su quimera

siente su aliento gozoso.



Un rumor de augustas fuentes

acompañado de flores,

en alud por las pendientes,

vestido de mil colores.

Las arboledas sonrientes

se engalanan de verdores.



Huye la melancolía

del repentino esplendor,

romero de la armonía.

Los soles con su clamor

prenden en el mediodía

broches de luz y color.



Los pinceles de las rosas

pintan azules mañanas

y fugaces mariposas.

Con su tañer las campanas

me llamarán, clamorosas,

yo les abro mis ventanas.



María Bote

Sólo faltan tres días para que (oficialmente)
nos llegue a España la más bella estación del año. Yo le doy  la bienvenida y os deseo a todos/as, una feliz primavera con esta sextilla.
  Al mismo tiempo me despido hasta después de Semana santa ya que, mi marido y yo, vamos a hacer un viajecito.
Gracias por leerme y un abrazo grande.  

SANGRE Y DOLOR POR LOS RAILES



SANGRE Y DOLOR POR LOS RAÍLES
         TRISTE ANIVERSARIO
(IN MEMORIAN DE TÁNTA VÍCTIMA INOCENTE POR LA LOCURA DEL TERROR)



Y de nuevo vendrá la primavera

sobre el hierro fundido,

por horrores y sangre compungido.

Al corazón la herida desespera,

cada cual la decora a su manera

con la perenne angustia en el latido.

El duelo está en las almas, desvalido,

la ignominia en cubiles, ruin, artera.



No olvidarán los marzos la mañana

donde a muerte sonó la vil campana

con su lumbre de cera.

Con afán la perfidia hizo diana

y los llantos blandieron su catana

por convertir en flor la calavera.



María Bote



11 – 3 - 2012

CUMPLEAÑOS



Hoy cumplo años

 REDES DE MEMORIA



Hoy despojo mi vida de alfileres,

en un acontecer de la nostalgia;

con su friso de versos recurrentes,

lo traspaso a la hoja inmaculada.



Y me convierto en flor, a la intemperie,

batida por el aire y la palabra

en claustros redimidos, fugaz suerte,

con pendones y antiguas luminarias.



Hoy tejeré mis redes de memoria

por sendas de recuerdos,

colgando en un balcón las alegrías,



y sembraré parcelas de concordia

donde regar los sueños

brotados al amor de su colina… 

María Bote



Con mi marido, mis tres nietas,
con mi hijo, su esposa y las niñas.

      UN DÍA FELIZ. He querido compartirlo con vosotros/as.
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